夜色像一张缓慢合拢的帷幕，压住濮阳城的屋脊与瓦缝。
府衙西角的小院里，风穿过廊下的风铃，发出不合时令的清脆。案上那盏铜灯燃得极稳，火舌像被人无形捏住，安静得近乎冷酷。郭嘉坐在灯影里，衣襟宽松，目光落在一盏未饮尽的茶上。茶面已冷，薄薄一层水汽被月光镀成银色，仿佛一只饕餮的眼睛，正从杯底仰望他。
他知道，这一杯茶的味道，已经回不去了。
龙气归元之后，他的躯体像被洗过骨髓，连呼吸都带着锋利的分寸感。只是锐利之外，藏着一种无法言说的躁动——像是铁与血在舌根发苦，像是有人在耳畔低语，要他再吞下一城，再噬掉一条河。那声音并不来自外界，而是从丹田深处渗上来的，带着吕布那股桀骜的狂猛，披着他自己的心跳节律，调门与他的灵魂浑然一体。
他微阖双目，指腹在案面上轻轻一敲。铜灯一颤，他已在“内景”。
——星图缓缓展开。
它不再是过去那张单薄的占候图，而是一片沉浮在黑海之上的大陆群。兖州板块像一枚被擦亮的玉璧，边缘流光四溢，城池化作繁星。每一颗光点都与某条“脉线”相连，远处更有细如游丝的线，越过疆界，通往中原的更深处。星潮起落之间，隐约有龙吟从地心呼出，震得那些线条微微颤动，如同一张浩大的弦乐在调音。
他调息，心念一点，星图内缩至“身城”。
骨为城墙，血为江河，经络是城道，五脏六腑成山海。龙气在其中奔涌，宛如千军奔袭，刀甲碰撞的铿锵声在每一次心跳里回响。新得的力量以一种近乎骄矜的方式展开羽翼，锋芒逼人。然而，河网中，有一道极细的黑影与金光并行。黑影不粗不显，却像嵌在玉中的发丝裂纹，顺着龙气最锋锐之处悄然潜行，所过之地，金光更亮更厉，亦更燥更热。
他盯着那丝黑影，心中最深处缓慢浮起一个词：——龙煞。
那是他吞没吕布残余龙煞时，硬生生留下的一线印记。按理说已尽数镇压炼化，然而此刻，它却与金色龙脉纠缠得像藤缠古树，分不清谁为根、谁为枝。
郭嘉伸出手，在星图之上虚握。他的指尖化作一枚无形的刻刀，沿着那缕黑影的走向，试图轻轻挑起。刻刀方落，整座“身城”便如被谁猛然敲了一记。风从耳中灌入，带着战马嘶鸣、火光炸裂与骨裂的脆响。灯外的风铃也在这一刻不合时宜地响了两声，像是有人轻拍门框。
“出来。”他在心里对那一缕黑影说。
黑影不出声，却变成一片极薄的阴影，贴在他“心湖”的表面。心湖本来清澈，此刻却翻起一道细浪，浪尖一瞬映出他两世的影子——前世的喧嚣霓虹与今生的战甲寒光，在薄薄一层水膜里重叠。那阴影就趁这重叠，像墨滴入水，迅速扩散。郭嘉眼底一沉，心神微敛，一口气绷到极细极长，像一根拉满的弦。
——“观星策·内景篇”，第三层，束域。
他以“念”为墙，以“气”为门，以“识”为锁，将丹田与命门之间的区域收束成一座狭小的斗场。龙气如潮退去，暴露出缠在经络上的细黑脉络。脉络有鳞，密密细细，似蛇非蛇，似甲非甲。它们没有主动反抗，只是随着他的心念微不可察地微笑。那笑意像刀风摩过皮肤，带着一丝熟悉的傲慢——吕布的傲慢。
“你竟学得很快。”他对自己苦笑，声音在内景中回荡，像在空庙里与回音对语，“我吞下了猛虎，却也将它的凶性，刻进了我的骨子里。”
他合掌，掌心之间升出一炉无形的火。那是他得龙气后学会的一门“心炉”之法，以心念为薪，以道心为火。心炉之火缓缓燃起，呈现出一种极“中正”的暖。黑脉在火光边缘轻轻蜷缩，鳞甲反出淡淡的紫。郭嘉不急，他知道一味狠灼，只会逼出它们最深的獠牙。他将“暖”推得更圆、更稳，像春雨润物，像日光过窗，像母亲拍着孩子入睡的手。
片刻，黑脉似乎真的软了，像稻草遇水，边缘绵开。他眼中掠过一丝喜色，正欲以细针扎住它们的根脚，突然——
心湖深处，有一根极细的弦被扯断。他看见前世的某个夜，出租屋里弥漫着药酒的辛辣，电脑屏幕上跳动着战争的影像，独坐的那个人为某个算计拍案叫绝，恶作剧般地笑。那笑意像影子，从屏幕里钻进来，与今生的他毫无缝隙地贴合。与此同时，今生的某个黄昏，濮阳城头的风刮得旗帜呼啦作响，他在布置断粮计时，听见士卒远远的饿肚子声，心里竟生出一瞬陌生的快意——那快意也从影里伸出手，与那夜的笑握了一握。
两段毫不相关的记忆，被那缕黑影用一种诡异的方式缝在一起。缝线就是“凶性”，针脚就是“胜利的快感”。
郭嘉豁然惊觉——这不是单纯的煞气，而是被他自己“承认过”的煞气。
心炉的火势在这一瞬间忽暗。他想再添一梢“暖”，黑脉却忽然抖落鳞甲，显出里面细密如发的钩。那些钩子不扑向外界，只扎进他的心，扎进他的“道心”。他能清楚感到，某些判别与怜悯的阈值，被悄悄拔高了那么一点点：以前他会在“杀与不杀”之间思索三息，现在只需一息；以前他会对无辜者的哭声有一瞬停滞，此刻那停滞几乎不见。
这便是毒——不是叫他立刻疯狂，而是把他的刀慢慢磨锋，把他的心慢慢磨硬。
他定了定神，收回心炉。他明白，硬剥已经不成。若继续，必有一处根系，连着他最底层的“人”，会被一同撕裂。于是他转而改变方向，不再以火制之，而以“序”束之。
——“观星策·外纪篇”，第五层，“序律”。
他在星图上空写下无形的律令：日月有序，四时有序，军政有序，呼吸有序。每写下一条，内景的“身城”便多一寸秩序的纹路。黑脉在纹路间游走，动作变得迟缓，像在泥里行走的蛇。它们仍不退，仍贴着龙气最锋利的锋，像给刀背装上一层看不见的皮，既让刀更好握，也让刀更需血。
灯外不知何时起了风，风从瓦檐掠过，带着黄河的湿和冷。郭嘉睁开眼，室内一切如旧，唯有茶盏里的倒影比方才更深了半分。他捻了捻指尖，感觉到那股躁意暂时退去，但只是退去而已。它在旁边坐下了，像个耐心的客人，等他再次上酒上肉。
他坐直了背。案上摊着一册薄帛，是他这些日子写给自己的“自问”。上面却没有计策，只有问题。——“力量为何而来？以何为界？毒从何起？以何解之？”
他蘸墨，停在“解”字后。墨汁在笔锋上鼓成一滴，迟迟不落。他忽而想起方才“序律”成形时，内景深处有那么一瞬，仿佛有极细的一缕清气，从遥远处吹来。那清气不属于他，也不属于这座“身城”，它像天地之间最公正的一笔直线，从混乱的云层中斩开一道缝，带着一种“正”的味道。
他想起旧史书上的词：中和，至正，王气。
手里那滴墨忽地坠下，砸在“解”字之后，像一枚突兀的句点。他没有立刻续写。他知道自己在试图用文字提前抚平一段尚未走完的路，而路口，恰在未来。
风小了。灯火不动，灯焰里的那圈蓝边清晰可见。他把帛卷起，塞回案角。他低声道：“你且等我。”
这句话说给“凶性”，又像说给自己。随后他起身，推开窗。
夜气从窗缝灌进来，带着尘与冻。他望向西北，濮阳之外是更远的原野，再远是更远的都城与天下。星子挂在高远处，稀疏而明亮。星光投在他的眼里，他瞳孔深处的那一点暗，像被什么碰了一下，瞬间收缩，又慢慢恢复。
他关上窗，回到案前，重新坐下。心沉得很稳，像一块刚被河水打磨过的石头。他伸手握住茶盏。冷茶入喉，微涩。涩里生苦，苦里带一丝回甘。他笑了笑，把盏轻轻放回原处，放得极轻，仿佛怕惊动桌下某个趴着的东西。
他再入“内景”。
这一次，他不急着去找黑脉，也不急着去焚烧。他只是在“身城”的每一处角落，细细地走。到肺间，他看见风的纹理；到肝处，他看见怒在沉睡；到肾滨，他看见恐惧蜷缩成一枚小小的核。他将“序律”布到每一处，像给城换上一块块匾额：仁、义、礼、智、信。每一块牌匾都不重若千钧，只是一枚提醒。
“序律”落到心湖时，那层阴影又浮了起来。它不像敌人，反更像一面镜子，将他所有的锋利与冷静全照了出来。镜面上轻微起纹，有一条线从湖心斜斜拖向岸边，像人走过时留下的拖痕。拖痕尽头，有一片小小的空白。
——可以装下一缕别的气。
他没有伸手去抓那缕遥远的清气。他只是看，像一个棋手看着棋盘上尚未下子的空位，心里先把一万种可能推演过一遍。他不急。急是毒的同伙，稳才是解药的朋友。
时间静静滑过。灯又矮了一分，灯油在铜盏里挪位，发出几声极轻的嘀嗒。郭嘉从内景退出来，长长吐出一口气。那口气在屋里散开，落到门槛边缘，像一缕雾。他的肩膀放松下来，背脊仍笔直。
他知道自己赢了一场小小的“拖延”。黑脉仍在，毒仍在，但它们被他按在“序”里，被他安置在可供观照的位置，不再暗中牵引他的刀锋。然而这只是“暂”。真正的解，不能只靠自己磨心磨气，终究要引入一股比“凶性”更大的“正”。
他把灯芯挑了挑，让火焰再高一指。光照在墙上，影子拉长。他忽觉口渴，再斟了一杯水。水在盏中微微荡漾，屋外的风又悄悄地走了一遭。那一瞬，水纹的亮在他眼里化成某种象征——像王者之气在天穹中缓缓走线，既不争，也不退，只有端坐的分量。
“毒在身，序在心。”他喃喃道。
他将杯中水一饮而尽，把盏倒扣在案。那是一种自我约束的姿态，提醒他暂时不再饮，不再贪，不再“宴”。
然而就在盏口落下的一刹，丹田里忽然微微一颤。那缕黑脉像在暗处偷笑，沿着龙气的边缘，悄然又深了一分。它没有挑衅，只是在无声地宣示——它不是外来之物，它已经学会了用他的记忆、他的快意、他的每一次“胜利”，来为自己续命。
郭嘉合眼，沉默片刻，再次点亮心炉。这一次，火光不炽，像拂晓前的微亮。他将火置于“序”的中心，任由它微微跳动，像守夜的灯。心湖上那面镜子照见了灯，也照见了他眼底一丝更濯清的锋。
他忽然想到一句话——不是给别人听的，是给自己听的，也是给那缕黑脉听的：世间万物，莫不饮食。君子食风，恶鬼食血。我吞的是势与气，但这场饕餮之后，牙缝里，确有一丝血腥。
他笑了笑，笑意极淡。那笑不是嘲，亦非自怜，而是一种明白——明白自己正在成为怎样的人，也明白怎样的人能压住这样的人。
他慢慢睁眼，伸手将倒扣的茶盏扶正，重新摆在灯下正中。他将帛书展开，补在“解”字之后，落下四个字：以正相御。
笔锋收处，心湖忽然一静。那缕远远的清气，似乎又从天际吹过一点。它并不进入，只是绕过他的“身城”，掠过他的眉梢，在空气里留下一线看不见的分寸。
他不追。他只是把这分寸记下。
灯火再矮，夜更深。廊下风铃已疲倦，只偶尔轻摆一下，像人在梦里翻身。郭嘉对着灯，闭目安坐。体内龙气在“序”的框里巡行，黑脉在影里伏着，心炉在中央守着，像一枚不眠的眼。
直到天色将明的前一刻，他才吐出最后一口浊气。那口气带出一丝极淡的腥甜，在舌根闪了一下便消失了。他知道，那一丝就是“毒”。它与他同居于一副骨里，暂时不走，暂时也不闹。
他起身，掀帘，走出门。曙色像一缕薄绸被人从东方缓缓拉开。院子里很冷，草尖上结着细霜。他在廊下立了一会儿，忽然回头。案上的茶盏在晨光里泛出一线微亮，杯底的影子退去大半。
他没有再回去。他走向院门，步子极稳。每走一步，衣摆便轻轻一荡，像把夜里那些躁意一层层拍落在地。
——他会去做事，照常布置，照常进退。他会在“序”的道路上，给那缕黑影预备好真正的牢笼。只是，在他转身将要出门的那一刻，丹田深处忽然又传来一声极轻的嘶笑，像野兽舔过自己的齿。
他停了一瞬，随后无声一笑，将门推开。
风扑在脸上，清得像刚磨开的玉。他抬头，看见天边第一线阳光，像一条极细的刀，正把夜切开。
他知道，这场“饕餮盛宴”，他吃下的，不仅有佳肴，更有——剧毒。