指尖的余温还没散尽，沙粒已覆上桃酥残渣。
我蹲着，手还悬在半空，指腹蹭了蹭耳垂上的缺角铜钱——它不烫了，也不颤了，安分得像是终于还清了最后一笔死账。归墟剑插在身前，锈得像个废铁桩子，可剑尖偏就不肯塌，直挺挺指着西北，像根认准风向的破旗杆。
就在这当口，肩头一沉。
一只鹰落下来，翅膀带血，尾羽焦黑，爪子勾着半截青铜链。它没叫，也没扑腾，就是那么直挺挺地站着，眼珠灰白，像是飞到这儿才想起来自己已经死了。
我伸手取下它爪间的信笺。
纸是镇魂司专用的玄纹令纸，背面印着罗盘图腾。正面五个字，写得歪歪扭扭，墨里掺了血，晕成一片：
**战神神魂异动**
字底下还有半行没写完的痕迹，像是笔尖突然断了，或者写字的人被什么东西打断了手。
我认得这笔迹。
赵无锋那家伙，平日里连批公文都讲究“横平竖直”，如今这字却像被人拿刀刻出来的，透着股拼死传话的狠劲。
鹰尸在我肩头晃了晃，关节咔地一响，整具躯体从内往外泛起青光，转眼化作一堆细碎的青铜粉末，簌簌落在沙上，堆成个小小的坟包。
我低头看着那堆粉，忽然笑了。
“你倒是比你还守规矩。”我拍了拍肩头的灰，“死了都不肯落地脏地。”
我把信折成小方块，塞进账本夹层。动作很慢，一页页翻过去，指尖扫过那些陈年旧账：三年前苏红袖当的绣金腰带，写的是“暂押”，后面没写赎回日期；两个月前赵无锋赊的三坛烈酒，记的是“挂账待结”；就连师父最后一次来铺子，偷走的半包蜜饯，我也记了一笔“道人陈某欠五文”。
现在这些字还在，可人呢？
一个烧成灰，一个沉进阵底，一个把自己炼成桃酥里的残念，还有一个……正握着罗盘，在皇城盯着自己快要炸开的脑子。
我合上账本，轻轻拍了拍。
“别急，”我说，“快轮到你们了。”
话音刚落，归墟剑猛地一震。
不是嗡鸣，也不是轻颤，是那种从地底深处拔出来的动静，像是谁在沙下拽了根铁索，哗啦一声，把整把剑从土里给抽了出来。
它浮在半空，剑身依旧锈迹斑斑，可那层锈皮开始往下掉，一块块剥落，露出底下暗金色的“咎”字。剑尖缓缓转动，对准西北方向，然后——
唰！
一道剑痕划过沙滩，深约三寸，笔直如尺量，从我脚前一直延伸出去，尽头消失在浪花里。
我盯着那道痕，没动。
但我知道它什么意思。
当年司徒明教我算命格时说过：“剑走一线，即是天机。”
现在这剑自己划了条路，那就是命。
我弯腰，将账本重新别回腰间，扣紧了最后一颗布扣。海风吹过来，衣摆鼓起，左耳铜钱叮地一响，像是算盘敲到了第三下。
该走了。
我迈步，一脚踏进那道剑痕。
脚底沙子滚烫，像是刚被雷劈过。胎记突然抽了一下，不是疼，是热，一股暖流顺着脊背窜上来，直冲脑门。我抬眼望向皇城方向，远处天际线忽然裂开一道口子——
黑烟升腾。
不是寻常烟火，也不是战火狼烟。那烟柱扭曲着往上卷，形状诡异，一圈圈盘旋而上，竟和龟甲碎片上的裂纹一模一样。更绝的是，它升到半空时，还微微抖了两下，像在模仿某种符咒的走势。
我站在原地，看着那烟。
它不是求救信号，也不是示威。它是标记。
就像有人拿根炭笔，在天地之间画了个箭头，写着：**来这儿，事儿在这儿。**
我扯了扯嘴角。
“行啊，”我说，“还挺会打广告。”
归墟剑在我身侧悬着，剑尖稳稳锁住那道黑烟。我往前走，它也跟着移，不前不后，就那么飘着，像个认主的老伙计。
身后浪涛拍岸，潮声一阵接一阵。我走出十几步，忽觉脚下一滞。
低头一看，刚才那道剑痕竟在发光。淡金色的纹路从沙中浮现，蜿蜒向前，越走越亮，仿佛整片海滩都被这道线点燃了。再往前几步，脚下沙土微震，龟甲碎片从怀中发烫，贴着胸口滚了一圈。
我停下，摸出那片碎壳。
裂纹清晰可见，正与空中黑烟的走向完全重合。不仅如此，那纹路还在动，像活的一样，缓缓旋转，指向同一个方向——皇城龙脉偏移的节点。
原来如此。
赵无锋的罗盘、师父的遗言、司徒明临散前的提醒、归墟剑的指引……所有人所有物，全在这条线上等着我。
我不是被逼上路的。
我是最后一个知道终点的人。
我收起龟甲，继续走。
风更大了，吹得我几乎睁不开眼。玄色短打猎猎作响，账本在腰间晃荡，每走一步都撞一下胯骨，疼得我直咧嘴。可这疼让我清醒。
我不再是那个躲在柜台后装睡的掌柜。
也不是非得等到别人倒下才肯拔剑的废物。
我现在走路，是因为我想走。
因为我记得每一个替我扛过刀的人，都再没机会迈出下一步。
海风卷着咸腥味扑面而来，远处黑烟仍未消散。归墟剑悬在我肩侧，剑刃轻颤，像是随时准备出鞘。
我抬起手，摸了摸耳垂上的铜钱。
“这次，”我说，“我不赊账了。”
话音落下，脚下剑痕骤然炽亮，如同燃起一道金线，直通天际。
我迈步，踩上那道光。